Taller de Harold Durand

Senía, al amanecer, el viento a estrellarse en los vidrios de la ventana, oía su resuello; sigiliso me levanté y descorrí las cortinas; se trataba de una enorme ave boba, puro frío, alas rústicas, sin expresión en los ojos, que se alejó dando tumbos, silbando por los techos de los pisos inferiores del edificio; era, sin duda, un ave de mal agüero. En las afueras de la ciudad, aún estaban encendidas las luminarias; no cesaban de titilar esas velas de neón, ensimismadas en la incertidumbre; en cambio, hacia la montaña, la débil oscuridad palidecía en el gris del alba, desde donde bajaban tiuques por las corrientes de aire hasta el campanario de la Iglesia Santo Domingo, uniéndose a los treiles que graznaban como si quisieran espantar el ave boba que volvía y revolteaba por la ventana, en tanto comenzaba a teñirse de arrebol mi cara en el vidrio.