Taller de Harold Durand

Siento celo de mi mano porque te ha tocado y en silencio sola se solaza, desde entonces no es la misma, la infiel, cuando duermo, sé que no es ya la vollerista de mis sueños, todo lo hace por rutina, por servicio, la he sentido al pelar una fruta este mediodía y al tocarme en la ducha.
Esta tarde me la besaste, sin embargo sentí como si a otro hombre besabas.
Por eso esta misma tarde he venido al ciber a escribir estas líneas, y he fracasado porque cuando quiero escribir mano, ella escribe mano, y si quiero silencio, escribe silencio, y si quiero escribir infiel, cínicamente escribe infiel, sin turbarse. Se guarda la poesía para cuando tú la tomes y te la pongas debajo la blusa, cerca de los senos, porque tu corazón y mi mano ya se entienden a las mil maravillas.
Qué solo estoy esta tarde, mis letras ya no me sirven, salvo las dichas por mi boca, las que todavía te gustan, así que con ellas te rozo, con ellas subo a tus ojos y bajo a tus labios.
Pero tales licencias a mi mano no le importan, al contrario, creo que de mí se mofa.
Tengo mucha rabia con ella, aunque lo disimulo cuando me las enjabono y desatiendo sus secretas lágrimas en el chorro de agua de la llave.
Amor, no me dejes de lado por ella.