Taller de Harold Durand

A mi Florencia

Después de tantas palabras, la única lectura es la vacía palma de mis manos, cruzadas de líneas que, al fin, no conducen a nada.
Los dedos han dado vuelta páginas, sin embargo se ven como si nunca hubieran hojeado un libro.
Oh si yo hubiera sido como mis manos y como mis dedos.
Si los hubiera dejado escribir y cerrar los cuadernos, guardarlos en la gaveta del escritorio como diarios íntimos, pues siento que no me han servido para que me vieran, ni el hermano, ni el vecino, ni las muchachas que he amado.
Aunque no podría negar el placer que me dieron las palabras.
Mas el placer, ¿qué es sino únicamente yo mismo?
Y caen los dioses, caen los monumentos y las estrellas y las lunas de la poesía.
Se hunden las profundidades de la inteligencia del Hombre en su profunda vanidad.
Se desploman las torres, y ridículas se tornarían las maravillas arquitectónicas si en sus ladrillos no palpitara aún su argamasa de sangre.
Al fin y al cabo nos morimos y las olvidamos y nos olvidamos.
Mientras siguen cayendo bombas, muriendo niños y el hambre rondando con sus costillas nauseabundas, la agonía.
¡Qué desamparo ideológico!
Sólo mis manos están pletóricas de modestia y calma, como el mundo.
Mientras mis dedos siguen tocando ciegamente en el teclado oscuro cuya música ahora escucho.
La misma que escucha el gusano, el lagarto, el ave, la planta, el árbol, la tierra y la piedra.
La misma que escuchan los lejanos astros, los cometas esteparios, la luz que viene en camino y los dioses ausentes, aquellos iconos de piedra oscura.
Esa música que imagino ha de escucharse en plenitud en la otra orilla, la que por torpeza llamamos muerte.
Mas no quiero pensar en ella ahora, porque para aquel entonces mis manos sabrán soltar huesos y moléculas como en la siembra.
Solitarias,
silenciosas en el silencio,
porque el silencio es, quizás, la única certidumbre.