Taller de Harold Durand

Una voz sube del abismo.
Habla como si quisiera emigrar en bandadas:
Palabras, palabras, palabras. Las que no vuelan, las que no andan, las que no reptan. Las que sólo agrandan la soledad con el modo de ellas de extender las alas, porque altos son sus vuelos pero sólo en los sueños.
Poeta, ¿es que nunca antes habíais estado parado en el fondo del abismo?
Ahora que habéis bajado y que preguntáis por vos a través de la ocarina de vuestras manos, ¿qué os parece?
Palabras, palabras, palabras ciegas que se azotan en ciegos vuelos por las paredes de la hondura.
Y mutiladas, y sordas, las veis caer mientras se abre el abismo que habéis llevado dentro.
Porque ensimismado, ya no tenéis ánimo para preguntar por nadie más.
Únicamente el abismo habla en vos, y gustosamente quisiera emigrar como las bandadas ocasionales que llegan a las secas ramas de los árboles de los bordes.
Vano intento, Poeta. Nadie escucha el abismo.
Pues lo que digáis, desde arriba se lee vértigo.
Incluso el paso del que os pensasteis receptor, lo notáis por el puñado de tierra que cae en vuestro rostro, o por la piedra que hace rodar accidentalmente, la que da en vuestro pecho.
Poeta, vos no sois pequeño dios. Sois ángel caído, azor del Cielo.
Por tanto, ecos, ecos, ecos son vuestros sueños, y palabras, palabras, vuestra vida de nada.
Negarlo, sería negar de la Poesía, el hábitat.