Taller de Harold Durand

Dónde andará el Sol a esta altura de la noche? Un labrador sale de su cabaña [ se alumbra la campiña con la húmeda luz del alba ] lo siguen sus perros, humea la chimenea [ un ave salta de un árbol, se eleva y se aleja, sobrevuela las casas de la ciudad: por una de las calles una muchacha se dirige al paradero del autobús, mientras un hombre, en alguna barriada, intenta introducir la llave en la cerradura de la puerta de su casa triste ] Mientras el labrador se aleja de la cabaña, una rosa, remota, secretísima³ [ inviolada ] florece entre los árboles de la montaña [ Tayikistán o Kangchenjunga o Aconcagua o las sierras de Tlaltizapan o Yautepec, donde esté el Sol a esta hora ] Pero perfecta es la rosa, y por perfecta y plena tiene sentido la jornada [ oh si ellos lo supieran ] Pronto los rayos fatídicos que se filtran por las perforaciones de la capa de ozono la amustian [ muere otro brote del Edén ] ¡Oh en qué abismal ignorancia nos deja la diminuta rosa!, ni siquiera advertimos esta carencia [ ni el labrador, ni la muchacha ni el hombre triste ] pues seguimos mandando naves al espacio en busca de verdades y repartiendo premios Nobel a nuestros genios mientras en aquel lugar montañés plantas, arbustos, insectos, fierecillas, prosiguen la vida más conscientes que nosotros los pedantes, los fatuos, los violentos, los convencidos que haremos florecer la Vida y la Paz en el mundo con política y muerte. ¿Dónde andará el Sol a esta hora? Donde sea. No importa. Baste con que aquella rosa florezca en el corazón de quien lea este texto.

Estoy preparando la segunda etapa de mi retorno a Chile, lo que me tiene no sólo ocupado sino también desconcentrado. Antes de salir, he de dejar todo en orden: cerrar el teléfono, hacer la declaración de impuestos, etc. Y como he alquilado el apartamento, tengo que empacar las cosas personales, y decidir si llevo la biblioteca conmigo.
Yo solía escribir crónicas de la vida diaria en mi blog, debido a los preparativos del viaje, me he puesto a publicar textos de algunos libros editados artesanalmente. Tal vez no es mala idea publicarlos pero en lo personal me da mucha angustia no escribir crónicas porque siento que no estoy pensando ni percibiendo con sensibilidad mi entorno.
En fin, ya pasará. Tal vez en mayo retome mis crónicas, aun cuando el ambiente será otro: mi ciudad natal.
Gracias por la visita y las palabras de aliento.

Usted, don Mario, en un artículo publicado el 12 de febrero, en La Tercera de la Hora, Chile, comentando socarronamente el enorme malestar del mundo musulmán causado por la caricatura de Mahoma en el dario danés Jylland Posten, se pregunta:

«¿Puede llegar a ocurrir lo mismo algún día en la Europa de Voltaire, la de las luces, la que instauró como un principio básico de la civilización el derecho de crítica, de irreverencia, no sólo ante los gobiernos, también ante los dioses, la libertad de expresión y la convivencia de diversos credos, costumbres e ideas en una sociedad abierta?»

¿Pero qué ocurre con Ud, don Mario? ¿Es que ha estado ciego y sordo?

¿No ha leído en la prensa de Occidente que el Opus Dei pide tijera para El Código Da Vinci?

¿No ha leído el tremendo ecándalo que causó el pesebre con David Beckham y Victoria Adams, el cual debió supenderse?

¿Ni nada ha oído de las iras de la Iglesia condenando el pensamiento de Umberto Eco y la narrativa de José Saramago, a tal punto que si viviéramos en época del Santo Oficio, habrían terminado en la hoguera, pues ganas a los cardenales no les faltan?

¿Se atrevería un humorista a caricaturizar al papa Benedicto XVI, poniendo en su mitra una svástica?

Sería de pésimo gusto, según mi opinión.

Pero esta falta de humor a las irreverencias no sólo se da en la Vieja Europa, como Ud. también quisiera llamarla, pues en EEUU, país el cual defiende y cuyo terrorismo de estado, al parecer, justifica, no es ajeno a las intolerancias ni deja de ser sensible a las irreverencias, sobre todo en materia religiosa.

De su juventud, en 1966, Ud. recordará el enorme escándalo que causó la declaración de John Lennon, cuando se atrevió a decir: «The Beatles son más populares que Jesucristo», lo que la Iglesia utilizó para derribar de la popularidad al conjunto de Liverpool.

Para qué hablar de los EEUU de George W.Bush, la lista de censuras a las irreverencias es inacabable.

Y no voy a enrostrar su defensa de la libertad de expresión en el mundo occidental, porque Ud. como nadie, sabe que eso es un cuento, pues todos los medios de comunicación condicionan sus publicaciones al interés de los dueños y de los que detentan el poder, de otro modo no se explicaría que toda la prensa de este lado transmita en la misma onda respecto a este alboroto y que apenas dé cobertura a la irreverencia.

Es decir, la irreverencia suya, don Mario, es mañosa, es parcial, por tanto, apelar a su derecho en el caso que defiende, es irreverente contra ese derecho, pues le niega su carácter justo.

Don Mario, no es que quiera justificar a los violentistas, ni soy tan ingenuo para no advertir la manipulaciión que los radicales islámicos hacen del malestar de los creyentes, sólo digo que se debiera tener respeto, pues se ha de tomar en cuenta que sus códigos no son los nuestros y que en este planeta la cultura occidental ni su modus vivendi pueden ser considerados superiores, porque sostenerlo sería un disparate. Yo creo que por medio de la percepción del otro y del respeto, se hallarán las respuestas y la concordia para la Paz, que harto la estamos echando de menos.

Cuando llegué a Suecia en 1983, los revolucionarios chilenos que huyeron inmediatamente después del golpe de estado, habían renegado de su política y jerarquizado el exilio según los apellidos.

Si era Pérez o Huenchuñir, el exiliado tenía que resignarse a continuar su militancia comunista o a integrarse en algún comité de solidaridad con los llamados pueblos originarios. En cambio, si tenía un apellido parecido a Maccherone, o parecido a Vanadic o Asnar o Verdugo o Churreta, tenía la chance de aspirar a pasar al nivel de los tránsfugas, si damos a las cosas su nombre.

No diré que todos estos Maccherone o Vanadic o Asnar o Verdugo o Churreta, estaban de acuerdo con este orden, pero una parte de ellos, la dominate, la enquistada en la sociedad sueca, había logrado imponerlo, a tal punto que impedían a los Pérez y Huenchuñir acceder a beneficios de la sociedad, mal recomendándolos ante los funcionarios de la burocracia estatal.

La mayor parte de estos ilustres, había sido de la extrema izquierda, dedicada durante los tres años del Gobierno Popular, a aportillar los programas de Salvador Allende, con acciones hoy consideradas terroristas, lo que, junto al sabotaje de la derecha, agregó justificaciones a EEUU para maniobrar la cúpula militar y dar el golpe de estado.

Pero de aquel pasado, estos lejanos descendientes de europeos, nada querían saber, únicamente de los apellidos.

Hubo uno que viajó a España a rastrear su árbol geneológico. Gastó mucho dinero para saber que su descendencia era conocida dentro del bandolerismo y que algunos de ellos habían sido echados a las galeras reales encaminadas a América.

Dado el traspié, este señor prefirió aceptar de buen grado su chilenidad, teniéndola por gran honor.

Había otro que aseguraba ser descendiente del fundador de una república española.

Era el que enriscaba la nariz para decir: «A estos rotos los huelo a distancia».

Hasta que no resbaló en el hielo, desplomándose, tan torcidamente que prensó la nariz en la fría y dura realidad del suelo.

Le tuvieron que modelar una a lo Michel Jackson.

Hoy la situación es muy diferente, porque la descendencia de inmigrantes es muy variada; mezclas de amerindios con suecos, árabes, polacos, rusos, finlandeses, etc, lo que deja convertida la piramide social basada en los apellidos, en un ruma de basura, o mejor dicho, en lo que siempre fue, y porque se tiene clara consciencia de que la mentalidad colonizada o colonialista es otra versión del racismo, que tanto daño ha causado. Por tanto ya ni siquiera es tema oportuno a conversar en una sombremesa, y si hubiera alguien que lo hiciera, se burlarían de la nariz entremetida y tonta.

¿Por qué no atreverse a caminar por el lago congelado?

El aroma del hielo es embriagador, su aliento, la leve neblina que exhala, y su advertencia tácita: frágil el terreno como es el minuto en el cual das el paso.

Mi paso es fugaz, frágil mi sentido y lo sentido. Precisamente en este momento lo confirmo, al escribirlo.

¿Existió?

La temperatura sube, la superficie helada suena a desilusión.

Frágil es también el mundo, sobre todo la vida en el avión, o en el ferrocarril.

El mundo tiene una bandera y, en la bandera, un símbolo, la copa que indica frágil.

Frágil el matrimonio, la familia, la amistad.

El amor... a una estalactica se compara.

Y todo el mundo sólo piensa cómo asegurarse, protegerse e inmunizarse. La filosofía de la asepsia [ ahora recuerdo haberlo leído del filósofo Peter Sloterdijk ], y por esta asepsia, sacrificamos la libertad, aquel "mal negocio" que reprochábamos a los llamados países del Este, al "socialismo real".

Mas aquello es tema inoportuno y, si se quiere, olvidado.

Los gobiernos, los reyes, los papas y los sistemas pasan y sus obras desaparecen.

A la tumba, "allí van los señoríos derechos se acabar y consumir".

Relativo es el apoyo a los partido políticos.

Tremendos márgenes de error se permiten las encuestas.

Nadie cree, creen.

Las estaciones del año se han corrido.Tan absurdo como que nieva en el desierto y un sol de trópico derrite los glaciares.

También el Cielo, que se nos ha alejado años luz de las oraciones. Detrás de las estrellas, se supone.

Frágil es la salud del individuo y de la Humanidad.

Los genes nos confuden.

¡Por fin no hay verdades ni mentiras!

Sí, la filosofía de hoy es saber que pese al enorme desarrollo científico-técnico, somos tanto o más vulnerables que en el tiempo del mamut y del tigre de los colmillos de sable. Un virus nos mata.

Por eso ha resultado práctica, fría, frágil como la superficie congelada del lago.

"Este es un pequeño paso para el hombre; un salto gigantesco para la Humanidad".

Hace un tiempo leí en El Mundo, de España, esta corta noticia:

La hija del famoso académico y fisiólogo soviético Iván Pavlov, Valentina Yermakova, dedica su vida a salvar perros, en un acto de penitencia por los sacrificios que había practicado su padre en aras de la ciencia.

Casi saltaron los ojos de las cuencas mientras la leía. ¡Pobre aquella hija! Fue la inmediata reacción al enterarme del hecho. Después vino la impotencia de no poder hacer nada para sacarla de ahí o aliviarla en la tarea injusta autoimpuesta. Y ocurriendo como con la lectura de las malas noticias, la dejé de lado, pero no del todo, aquí ven.

¿He de ser torpe y decir que me recuerda un personaje femenino de comedia griega?

Sí, y como el científico Iván Pavlov, voy a experimentar no directamente con Valentina sino con su historia, porque me he puesto a pensar en Antígona convertida en lazarillo de Edipo, so riesgo de llevar el caso de la mujer rusa a un tópico literario, es decir, un tema viejo, repetido: el destino de una hija condenada a sufrir por la ceguera del padre.

Es todo lo que andaré por este camino, y giro.

¿Qué debo hacer para no condenar a mis hijas a un destino trágico? ¿Cómo puedo prever las consecuencias de mis actos? Si es imposible preverlo, ¿cuál es la actitud correcta en este camino a ciegas para evitar daños en el futuro? O puede ser entonces que la aparente superchería religiosa sea la actitud sabia: ama a tu prójimo como a ti mismo.

Para Pavlov los animales no eran más que animales, así como para los esclavistas estadounidenses los esclavos no eran seres humanos. Si el científico ruso pensaba en que con sus experimentos ayudaría al prójimo, se equivocó, pues estuvo ciega su mente al no ver la delicada ecología del orden del mundo.

¿Cuántos de nuestros ilustres científicos piensan como Iván Pavlov?

Recuerdo una historia de una expedición al pasado, creo que es de Ray Bradbury.

Es la era de las enormes bestias, de los árboles altísimos y los volcanes. Uno explorador pisa una mariposa, se dan cuenta de ello en la casa del presente. En la suela de la bota asoman las alas del insecto triturado, mientras escuchan en la radio la noticia que anuncia el triunfo de Adolf Hitler en la elección al gobierno de Alemania. Los compañeros miran acusadores al torpe expedicionario.

Si Iván Pavlov pudiera ver las consecuencias de sus experimentos, haría como Edipo cuando descubrió su crimen:

Gritando así se punzaba los ojos una y otra vez...